Quarta-feira, 30 de Julho de 2008

Mais!

 

 

Não sei que escrever.

Só sei que quero escrever. Apenas por escrever.

As folhas cheiram bem e são convidativas.

A caneta parece querer ser usada.

O azul no branco é esteticamente agradável.

Então escrevo.

Mas não tenho tema ou motivo.

Os motivos e os temas são sempre os mesmos.

A escrita é um pouco repetitiva.

Porque as dores repetem-se. E magoam sempre de igual e rotinosa maneira.

Então mas para quê escrever, sem objectivo, sem propósito? Não será tolo ou ridículo? Não será a manifestação típica de quem não tem mais nada de útil para fazer?

Para quê escrever? Ora, para... aliviar. Desabafar. Extrair e expelir resquícios dessas dores que deambulam em nós. Só escrever é magia suficiente que antecipa a cura. Apenas escrever anestesia.

E escrever por escrever não existe. Escrever faz sempre bem e há sempre um bem que nos atinge, penetra em nós, nos trespassa de esplendor, nos ilumina com brilhos.

E esta noite, sem sono, sem que fazer, sem até que sonhar e esperar, realmente já cansada de certas coisas. Mas nunca da vida, nunca da poesia. Que me ensinam que há sempre

um novo dia

uma nova aurora

um fio de luz matinal que espreita pela janela e incomoda o olho semicerrado e sonolento.

E a vida é eterna, mesmo que acabe

e tudo é belo, e o mal muitas vezes traz o bem

e que alcançando a sabedoria, vejo mais beleza em mais coisas.

E escrever ensinou-me isto. Nunca é inútil escrever.

 

Nunca é inútil Viver. (Mais).

 

 

Catarina,

30/10/06

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música: Triarii - Le crépuscule des dieux
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publicado por Strelitzia5 às 16:00
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